La pluie martelait contre les carreaux. Songeuse, ses doigts glissaient sur les tranches des livres de cette riche bibliothèque. Elle venait de recevoir la maison de sa grand-mère en héritage, et si on en jalousait le jardin, elle préférait à la végétation luxuriante les rayons poussiéreux de ces étagères. La jeune femme se fit surprendre par le souffle de son mari dans son cou. « Tes parents et ta soeur n'arriveront que dans une heure. Ils restent prudents compte tenu du temps. » Il caressa doucement sa joue avant de déposer un baiser sur ses lèvres. Elle esquissa un sourire timide, quoi qu'amusé, et se contenta de hocher la tête. Une larme la trahit au même moment. « J'aurais voulu m'asseoir au coin du feu et l'écouter me raconter ces histoires. » Elle savait qu'elle avait passé les dix dernières années à se noyer sous le travail, mue par une ambition démesurée. Il était trop tard désormais. Malgré toute sa bonne volonté, elle ne pourra jamais remonter le temps. Il n'y avait plus que ces mots, ces carnets griffonnés, ces ouvrages, ces vieilles photographies, pour l'aider à comprendre son passé et appréhender son avenir. Elle ne pourrait plus guère lui poser des questions, s'enthousiasmer de ses expériences, partager des idées et convictions. On pense bien souvent que le présent est la clé, que passé est tristesse ou nostalgie, et futur, un espoir vain, fantasme de l'esprit, promesse incertaine. Mais il arrive toujours un instant où le passé nous rattrape et où le besoin de construire des projets, de bâtir son existence sur le long terme, est plus important que notre situation actuelle. Tôt ou tard, on cherchera tous à savoir d'où l'on vient, qui l'on est, quelles sont nos racines et nos origines. Et ce n'est qu'en répondant à ces interrogations que le chemin s'ouvrira sur des jours sereins. L'Histoire est en chacun de nous et participe à notre identité, aux choix que nous faisons, et à la personne que nous sommes et que nous deviendrons.